Brisa

Mis faldas están rasgadas…
Y la agonía de mis caderas desnudas, duele.

Me duele pensar, y vomito las ideas.

Estás faldas tan estropeadas,
Sin color, y con olor a viejo.
Con esto
ya no podré llamar tu atención.Son faldas de batalla,
de ideas tristes y vagasDe angustia y dolor.

¿Por qué no miraste bajo ellas cuando estaban sanas?
¿Cuándo la tela era tan fugaz?
¿Cuándo todo podía desaparecer en tus manos?

¿Por qué no hicimos pactos bajo mis enaguas?

Puedo dejar el cielo intacto,
pero no puedo olvidar tu mirada lejos de la mía.
Puedo tocarme y pensar en ti,
Subir mis vestidos y olvidarlo para dejarme sentir.
Si mi señor, tus manos son brisa.
Mi señor, usted es la brisa.